Los noticieros nos invaden hoy con la memoria de las imágenes del terremoto y el tsunami de Japón, hace hoy un año...Y con imágenes de la conmemoración de los ocho años transcurridos desde los atentados de Madrid.
Pese a admirar la entereza del pueblo japonés, enteramente loable y por siempre admirable (cuántos de nosotros, los llamados "occidentales", deberíamos aprender de ellos), es la otra celebración la que provoca que rompa mi silencio en este blog.
Asociaciones de víctimas, sindicatos, fiscales que remueven cenizas que quizá fuera mejor no avivar...me acucia la idea de la sobreexposición mediática. Y eso me ha hecho pensar en qué andaba yo aquel 11 de marzo de 2004, y qué recuerdos tengo de ese día de hace ocho años.
Acababa yo de volver de Francia, de estudiar una temporada, y preparaba una prueba de doctorado...me quedé en casa porque mi abuela no estaba muy bien, y el asunto quedó justificado, porque aquella entrañable mujer (me resulta raro referirme a mi abuela así, pero es que lo era, aunque para mi, como suele pasar, signifique mucho más que estos tres adjetivos), requirió una visita a las urgencias del hospital aquel día, pues no dejaba de sangrar por la nariz.
Comenzamos a ver las informaciones en la tele mientras alternábamos los remedios caseros de contención de este tipo de hemorragias, y mi madre tuvo que venir dos veces desde el trabajo.
En la segunda visita, y ante la inutilidad de los tapones que creábamos en casa, la condujimos al hospital, y fue precisamente en los pasillos de ese hospital, donde nos dimos cuenta de la magnitud de los sucesos de aquel día.
Mi abuela salió de ésa, aunque poca conciencia teníamos en aquel momento de que era el principio del fin, pero las atrocidades provocadas por ese terrorismo despiadado sigue grabada a fuego en la memoria colectiva. Valgan estos párrafos como homenaje sui generis, y sin pretensiones de ningún tipo a toda aquella gente que encontró el horror aquella mañana del mes de marzo de 2004.
